मैं फ़न की वो किताब हूं जिसे कोई नहीं पढ़ता
मेरे तज़ुर्बे को खुद के लिए इस्तेमाल नहीं करताएक जिंदगी जी गया हूँ मैं इनके पढ़ने के लिए
अलमारी में सजा कद्र बासे फूलदान की लिए
फूल तो अपनी महक से फिर भी लुभा लेते हैं
मनभावन इतने होते हैं कि पास बुला लेते हैं
मज़बूर किताब ज्ञान की महक कैसे फेलाऊँ
तुम्हें लुभा सकूं बनावटी सुंदरता कहाँ से लाऊं
रोज़ धुल फांकते हुए बस यही हूँ सोचता रहतामैं फ़न की वो किताब हूं जिसे कोई नहीं पढ़ता
मेरे तज़ुर्बे को खुद के लिए इस्तेमाल नहीं करतावो कहते हैं जब चाहेंगे एआई से पूछ आयेंगे
इंटरनेट से जहां भर की तरकीब खोज लाएंगे
मगर लम्हे जो खुद को जलाकर सजाये हैं मैंने
उन लम्हों की राख, वो पसीना नहीं ला पाएंगे
मगर कोई भी इन बातों पर गौर नहीं करतामैं फ़न की वो किताब हूं जिसे कोई नहीं पढ़ता
मेरे तज़ुर्बे को खुद के लिए इस्तेमाल नहीं करतारोज़ आता है कोई और मेरी धूल हटा जाता है
देखता तो है गहराई से पन्ना भी पलट जाता है
सच्चा ज्ञान क्योंकि अक्सर लुभाया नहीं करता
बेमन से मुझे वो फिर अलमारी में रख जाता है
ख़ाक हो जाऊं या दफ़न किसे है फर्क पड़तामैं फ़न की वो किताब हूं जिसे कोई नहीं पढ़ता
मेरे तज़ुर्बे को खुद के लिए इस्तेमाल नहीं करता
I Am the Book of Art No One Ever Reads”
I’m the book of art no one ever opens,
My wisdom—unused, unread, unspoken.I lived a whole life to write these lines,
But here I rest, like a vase that merely shines.
At least flowers seduce with their fragrant call,
Beautiful enough to be loved by all.
But I, the book of truth and thought,
Can’t perfume minds—I’m left to rot.
Daily, as dust claims more of me,
I wonder: will they ever truly see?I’m the book of art no one ever reads,
And no one uses my life-earned deeds.They say, “We’ll ask AI when the need appears,
Search the net for shortcuts and bright ideas.”
But can they retrieve the sweat I shed,
The fire I walked, the tears I bled?
Those ashes of my burning years—
No algorithm can engineer.
Yet no one stops to ponder this fate.I’m the book of art no one appreciates.
My pages are flipped in random haste,
Then closed again in silent waste.
True knowledge rarely comes with thrill—
It demands a deeper, quieter will.
So I return to my wooden tomb,
Ignored once more, back into gloom.
Whether I turn to dust or disappear,
It hardly makes a ripple here.I’m the book of art no one ever reads,
And no one learns from my planted seeds.
