बाजार- खा जालूं क्या तुमकूं!

ज़्यादा बोल बोल के, कम तोल दे डालूं क्या तुमकूं
‘बाबूजी’ बोल के, बोल छील दे डालूं क्या तुमकूं
एक को तनख्वाह लग गई हो रहे होंगे जी,
दस तारीख तलक पूरा खा जालूं क्या तुमकूं

पइसे आ गए गरदाना अकड़ गयी होएंगी
बीवी छुपाकु तुमसे पॉकेट मार रही होएंगी
बचा खुचा बोलो मैं लूट डालूं क्या तुमकू

ज़्यादा बोल बोल के, कम तोल दे डालूं क्या तुमकूं
‘बाबूजी’ बोल के, बोल छील दे डालूं क्या तुमकूं
एक को तनख्वाह लग गई हो रहे होंगे जी,
दस तारीख तलक पूरा खा जालूं क्या तुमकूं

खर्च बीवी पर करेंगा तुम पेट मेरा भरेंगा
बच्चों को खुश करेंगा मेरा गुल्लक भरेंगा
खींच को मेँ रब्बर बना डालूं क्या तुमकूं

ज़्यादा बोल बोल के, कम तोल दे डालूं क्या तुमकूं
‘बाबूजी’ बोल के, बोल छील दे डालूं क्या तुमकूं
एक को तनख्वाह लग गई हो रहे होंगे जी,
दस तारीख तलक पूरा खा जालूं क्या तुमकूं

दो कपड़ा पहन के ज़िन्दगी खतम कर दिए
और ऐंठ के बड़ा साहब बन के चल दिए।
बिजली, पानी, एसी, लोन, ईएमआई, प्रॉपर्टी…
बर्थडे, एनिवर्सरी, राखी, दिवाली, और होली—
बस मिक्सी में डाल के घुमा दे डालूं क्या तुमकूं

ज़्यादा बोल बोल के, कम तोल दे डालूं क्या तुमकूं
‘बाबूजी’ बोल के, बोल छील दे डालूं क्या तुमकूं
एक को तनख्वाह लग गई हो रहे होंगे जी,
दस तारीख तलक पूरा खा जालूं क्या तुमकूं

Sir, May I Slice Your Wallet

Too many words, too little weight—
Want me to short-change you, sir?

The market smiles, calls you “babuji” sweetly—
then peels your pocket clean like a mango in summer.

One salary dropped, and look at you—
puffed up like the tenth’s too far to matter.
Shall I bite down now,
before your chai gets any flatter?

You got paid? Oh, now your spine’s all tall.
Meanwhile, your wife’s been
picking your pocket since Ganesh Chaturthi
—but politely, lovingly, silently.
(And yes, she’s winning.)

Now tell me—
whatever’s left in your purse,
should I loot that too?

Too many words, too little weight—
Want me to short-change you, sir?

The bazaar bows and says “Respected babuji,”
but behind your back?
It’s measuring how much soul to sell you today.

You spend on your wife,
you pamper your kids,
you fill their piggy banks with weekend guilt
—but who feeds me, huh?
You expect me to stretch like rubber,
fill your cart and smile?

Shall I snap instead?

Two shirts.
That’s your whole life’s luxury—
and still you walk around
like you invented air conditioning.

Electricity. Water. ACs.
Loans. EMI. Property.
Birthdays. Anniversaries.
Rakhi. Diwali. Holi.

You want to grind all that
into the same mixie
and expect me to sip it with you?

Too many words, too little weight—
Want me to short-change you, sir?

The market called you “babuji” with a grin,
then scanned your wallet
like a barcode for sin.

You got your paycheck,
but I’m the one who’s empty.

Ten days in, and guess what—
I’ve already digested you.

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